Sieben Monate. Genau so lange saß Kilian schon an der Orgel in der Kirche meines Onkels, und genau so lange verlor ich oben auf der Empore leise den Verstand.
Mein Name ist Liora. Jeden Mittwochabend und Samstagnachmittag waren wir die Einzigen, die noch im Kirchenschiff verblieben waren. Die Nichte des Pastors und der neue Organist. Wir probten Choräle in einem leeren Raum, nur getrennt durch anderthalb Meter abgenutzter Holzdielen und einen Berg an ungeschriebenen Regeln über Reinheit, Nähe und angemessenes Verhalten. Wir waren keine Freunde. Wir waren eine zum Zerreißen gespannte Feder, die so tat, als wäre sie ein musikalisches Duo.
Mein Onkel predigte liebend gern über die Gefahren müßiger Hände, aber es waren Kilians arbeitende Hände, die mich über den Rand trieben. Ich verbrachte Stunden damit, zu beobachten, wie sie über die Tasten glitten. Seine Handrücken waren breit und rau, die Adern traten dick unter der Haut hervor, als würden sie gegen eine unsichtbare Strömung ankämpfen. Sie zitterten nie. Selbst wenn ich einen hohen Ton absichtlich in die Länge zog und ein Lied über das vorgegebene Tempo hinaus antrieb – nur um zu sehen, wie er reagieren würde –, glichen diese Hände es makellos aus.
Hinter der höflichen Fassade unserer Chorproben verbrachte ich ein halbes Jahr damit, mich zu fragen, wie sich dieser eiserne Griff anfühlen würde, wenn er meine Handgelenke auf den Boden drücken würde, anstatt Akkorde anzuschlagen. Ein schmutziger Gedanke für ein Mädchen in einer zugeknöpften Bluse – und er ging mir nicht mehr aus dem Kopf.
Aber auch Kilian hatte seine verräterischen Zeichen. Wann immer ich ein Crescendo sang und mein Hals gegen den engen Kragen meiner Bluse arbeitete, huschten seine Augen dorthin. Ich ertappte ihn immer wieder in der polierten Oberfläche des Notenständers. Er beobachtete mein Schlucken, die Röte, die meinen Nacken hinaufkroch, und er presste die Kiefer so fest aufeinander, dass der Muskel zuckte.
Sieben Monate lang existierten wir in diesem erstickenden Patt. Den Blick zu erkennen, hätte bedeutet, den Hunger zuzugeben. Und den Hunger zuzugeben, hätte bedeutet, die Mauern einzureißen, die mich in der Welt meines Onkels sicher hielten.
Dann brach das Augustgewitter los, und die Mauern beschlossen, sich von selbst einzureißen. Der Regen peitschte so hart gegen das alte Schieferdach, dass die Sicherung der Kirchenbeleuchtung herausflog und die Empore in einen dämmrigen, grauen Dunst eingehüllt wurde.
Als wir unsere Sachen packten, um zu gehen, klemmte die schwere Eichenholztür in ihrem verzogenen Rahmen. Kilian warf sich zweimal mit der Schulter dagegen; das Holz ächzte, aber weigerte sich nachzugeben. Wir waren in einem Raum gefangen, der nicht größer als eine Abstellkammer war – eingeschlossen vom hämmernden Regen und der plötzlichen, ohrenbetäubenden Erkenntnis, dass es keinen Rückzugsort mehr gab.
Die Luft wurde stickig, schwer von der drückenden Luftfeuchtigkeit und dem Geruch nach altem Papier. Die lange Orgelbank nahm die halbe Bodenfläche ein, ihre Kanten durch jahrzehntelange Nutzung glattpoliert. Daneben lag ein Stapel wasserfleckiger Gesangbücher. Ich wich bis zum hüfthohen Holzgeländer zurück, das den Blick auf das stockdunkle Kirchenschiff freigab, und umklammerte mit feuchten Handflächen die geschnitzten Weinranken, um Halt zu finden. Ohne das mechanische Summen des Gebäudes schien mein eigener, unregelmäßiger Atem von den Wänden widerzuhallen.
Kilian trat von der nutzlosen Tür zurück. Er versuchte es kein drittes Mal. Stattdessen drehte er sich langsam zu mir um, seine Brust hob und senkte sich in einem scharfen, flachen Rhythmus. Die Stille war nicht leer. Sie war bis zum Bersten mit heruntergeschluckten Worten gespannt.
Ich wandte mich ab und griff blind nach den Notenblättern, die auf dem Geländer verstreut lagen. Ich musste mich bewegen. Meine Finger fummelten an den Rändern der Seiten und schoben sie zu einem chaotischen Stapel zusammen, nur um beschäftigt zu bleiben. Unter dem steifen Stoff meiner feuchten Bluse prickelte der Schweiß zwischen meinen Schulterblättern. Die Holzdielen knarrten, als Kilian die Distanz zwischen uns überwand.
Er blieb direkt hinter mir stehen. Die Hitze, die von seinem Körper ausging, durchdrang die klamme Kälte des Raumes. Ich erstarrte, die Notenblätter knisterten in meinem verkrampften Griff. Aus den Augenwinkeln sah ich, wie sich seine Hand hob. Die starken Finger schwebten nur Zentimeter von meinem Ellbogen entfernt und zitterten vor der Beherrschung, die es ihn kostete, die letzte Lücke nicht zu schließen. Mein Puls hämmerte so heftig gegen mein Handgelenk, dass ich sicher war, er könnte ihn über das Gewitter hinweg hören.
„Ich weiß“, flüsterte ich. Es klang rau, völlig befreit von meiner braven Chor-Mädchen-Fassade. „Ich weiß, dass du meinen Hals anstarrst.“
Ein zittriges Ausatmen brach aus ihm heraus, warm an der Seite meines Nackens. Seine Hand fiel schließlich herab. Seine Handfläche schloss sich um mein Handgelenk, der Daumen drückte direkt auf meinen rasenden Puls. Die Berührung war elektrisierend und brannte sich durch meine kalte Haut. Ich zog mich nicht zurück. Stattdessen drehte ich meine Hand um, offenbarte seinem Griff die weiche Unterseite meines Unterarms und ließ ihn genau spüren, wie schnell mein Herz schlug.
Sein Mund fand meinen, bevor einer von uns ein weiteres Wort sagen konnte. Der Kuss war fordernd, seine Zähne streiften meine Unterlippe, seine Zunge drang tief ein, während seine freie Hand am obersten Knopf meiner Bluse nestelte. Meine Finger machten sich an seinem Hemd zu schaffen, zerrten den Stoff aus seinem Hosenbund. Ein Knopf leistete Widerstand, riss dann ab und kullerte über die Dielen.
Schweiß ließ die Haut zwischen meinen Brüsten bereits glänzen, als sich die Bluse öffnete; die feuchte Baumwolle klebte kurz an mir, bevor sie zu Boden fiel. Sein eigenes Hemd blieb an seinen Schultern hängen; er riss es in einer ungeduldigen Bewegung nach oben, wobei der Kragen an seinem Kiefer hängen blieb.
Ich griff nach hinten, um meinen BH zu öffnen, meine Finger rutschten zweimal am Verschluss ab, bevor er nachgab. Die Träger glitten meine Arme hinab und meine Brüste fielen frei heraus, schwer und warm, die Unterseiten bereits feucht. Kilians Blick fiel direkt auf sie, seine Nasenflügel bebten, der Kiefer war so fest angespannt, dass der Muskel erneut zuckte.
Seine Gürtelschnalle wehrte sich eine Sekunde lang gegen ihn, bevor seine Hose bis zu den Knien rutschte. Sein Schwanz war hart aufgerichtet, die Eichel dunkel und feucht an der Spitze. Eine dicke Ader zog sich über die gesamte Länge, und das Ganze zuckte mit jedem Atemzug, den er tat.
Er drängte mich rückwärts, bis die Kante der Orgelbank meine Kniekehlen traf. Ich setzte mich, meine Beine öffneten sich instinktiv, und er kniete sich zwischen sie, während seine Hände unter meinen Rock glitten. Der Stoff staute sich an meinen Hüften, während er meinen Slip an einem Bein hinunterzog. Das Gummiband verfing sich kurz an meinem Knöchel, bevor es sich löste.
Sein Schwanz streifte die Innenseite meines Oberschenkels, heiß und schwer, und hinterließ eine feuchte Spur. Ich griff hinab, schloss meine Finger darum und spürte das Pulsieren unter der Haut, spürte, wie die Eichel breiter wurde als der Schaft.
Kilian erhob sich und stützte eine Hand neben meiner Hüfte auf die Bank. Er strich mit der Eichel einmal langsam durch meine Mitte. Er ließ mich zusehen, wie er mich öffnete, und stupste sanft an meinen Eingang, ohne ganz einzudringen. Meine Brüste wogten mit jedem meiner flachen Atemzüge, die Brustwarzen hart. Sein Gesicht war nur Zentimeter von meinem entfernt, die Zähne gebleckt, die Augen halb geschlossen, fixiert auf genau denselben Punkt wie ich.
„Sieben Monate“, murmelte er, seine Stimme tief und rau. „Zugesehen, wie sich dieser Hals bewegt. Konnte an nichts anderes mehr denken.“
Er drängte vorwärts. Die Dehnung brannte im ersten Moment, ein dicker, stetiger Druck, als die Eichel eindrang und der Schaft Zentimeter für Zentimeter folgte. Ich umschloss ihn eng, spürte jede einzelne Rille. Schweiß rann zwischen meinen Brüsten hinab auf meinen Bauch. Neben mir spannten sich die Muskeln seines Unterarms an, die Sehnen traten hervor. Mein Mund öffnete sich bei einem scharfen Ausatmen, während seine Nasenflügel vor Anstrengung bebten, sich noch zurückzuhalten.
Die Bank knarrte unter unserem Gewicht. Beim nächsten Stoß drang er tiefer ein, seine Hüften trafen auf meine, aber der Winkel blieb zu flach, meine Oberschenkel waren auf der schmalen Sitzfläche zu weit gespreizt. Die Reibung baute sich auf, aber es fehlte an Tiefe; meine Hüften verschoben sich immer wieder, suchten nach dem richtigen Winkel, und sein Rhythmus geriet ins Stocken.
„Nicht genug“, knurrte er an meinem Ohr. „Ich muss sehen, wie du ihn tiefer nimmst.“
Er zog sich zurück, die plötzliche Leere ließ mich nach Luft schnappen. Er stand auf, packte meine Hüften und drehte mich zum Geländer. Meine Handflächen klatschten auf die geschnitzten Weinranken. Mit der Seite seines Stiefels schob er zwei der verzogenen Gesangbücher übereinander und stellte sich darauf. Die neue Höhe brachte ihn in die perfekte Position hinter mir. Er sank mit dem ersten Stoß wieder in mich ein, viel tiefer jetzt, die Eichel traf einen Punkt, der meine Sicht verschwimmen ließ. Meine Brüste schwangen durch die Wucht ungehindert nach vorne, eine Bewegung, die selbst im dämmrigen Licht deutlich zu sehen war.
Sein Rhythmus stabilisierte sich. Seine Hüften klatschten gegen mich, jeder Aufprall durchfuhr meine Brust. Schweiß sammelte sich in meinem unteren Rücken und rann hinab. Über mir verzog sich sein Gesicht, der Kiefer war verriegelt, die Augen starr darauf gerichtet, wie mein Körper ihn aufnahm. Eine Hand griff nach vorne, seine Finger fanden mich und rieben in engen Kreisen, während er weiter in mich stieß.
„Du umschließt mich so verdammt eng“, sagte er mit rauer Stimme. „Habe jedes Mal daran gedacht, wenn du einen Ton gehalten hast. Konnte nicht aufhören.“
Die Worte trafen mich tief im Bauch. Ich presste meine Knöchel noch fester auf das Geländer, das geschnitzte Holz schnitt in meine Haut. Meine Beine zitterten. Der Druck baute sich mit jedem Stoß fester auf, sein Schwanz glitt heraus und stieß wieder tief hinein, die nassen Geräusche mischten sich mit dem Regen, der auf das Dach hämmerte. Ich spürte das erste warnende Pulsieren tief in mir.
Seine Stöße wurden kürzer, drängender. Sein Atem ging stoßweise und heiß gegen meine Schulter. „Komm schon“, stieß er hervor. „Jetzt.“
Der Befehl trieb mich über die Kante. Mein Höhepunkt entlud sich in heftigen Spasmen, ich krampfte mich in rhythmischen Wellen um ihn zusammen. Er stöhnte auf, seine Hüften stockten, und er folgte mir sofort. Der erste heiße Schwall überflutete mich tief, dann ein weiterer, seine Oberschenkel zitterten gegen meine, während er sich in mich ergoss. Ich spürte jede Kontraktion, Feuchtigkeit sickerte an meinen Oberschenkeln hinab, während er sich durch unsere beiden Höhepunkte hindurch weiterbewegte, bis das Pulsieren endlich abebbte.
Er zog sich langsam zurück, wurde weicher und glitt mit einem feuchten Geräusch aus mir heraus. Ich blieb über das Geländer gebeugt, die Arme durchgedrückt, da ich meinen Beinen noch nicht traute.
Hinter mir rutschte eines der Gesangbücher unter seinem Stiefel weg. Er prallte hart gegen meine Hüfte, um sich abzufangen. Ein kurzes, überraschtes Grunzen entwich ihm, und für eine Sekunde waren wir einfach nur zwei schweißnasse Menschen, die sich an ein Geländer klammerten, um nicht in einem Haufen auf den Boden zu stürzen.
„Sehr elegant“, brachte ich mit kaputter Stimme heraus.
„Der Boden hat gewackelt.“ Er sagte es völlig trocken, ohne sich zu entschuldigen, aber ich spürte das Lachen in seiner Brust beben, wo sie gegen meinen Rücken drückte. Er beugte sich vor, kickte das schuldige Gesangbuch zur Seite, ließ sich dann auf die Orgelbank fallen und zog mich an genau dem Handgelenk, das er zu Beginn gepackt hatte, zu sich hinab und bettete mich an seine Seite. Unsere Haut klebte aneinander, wo immer wir uns berührten.
Ich betrachtete die abgerissenen Knöpfe, meinen BH, der an einem Arm hing, und die Notenblätter, die ich nie wirklich geordnet hatte. „Mittwoch wird seltsam werden“, sagte ich.
„Samstag auch.“ Er strich mir mit dem Daumen eine feuchte Haarsträhne von der Wange. Seine Augen wanderten bereits wieder zu meinem Hals hinab – wie eine Gewohnheit, die er nicht mehr ablegen würde.
Die Tür klemmte noch immer. Der Regen ließ nicht nach. Und keiner von uns beiden stand auf, um den Türrahmen noch einmal auf die Probe zu stellen.