Thomas hörte ohne Vorwarnung auf, sich in Lena zu bewegen. Der Ruck traf sie, bevor ihr Verstand hinterherkam – in der einen Sekunde noch das langsame Reiben, das sie immer weiter aufzog, in der nächsten nichts, nur Stille und sein Gewicht, das sie nach unten drückte, wo sie auf seinem Schoß ritt. Ihr Körper taumelte in die Leere, ihre Hüften jagten einem Stoß nach, der nicht mehr da war. Er war noch immer tief in ihr vergraben, immer noch hart, aber er war absichtlich regungslos geworden, und diese Verweigerung traf sie in der Magengrube wie eine verfehlte Treppenstufe.
Seine Hand klemmte sich unter ihren Kiefer, die Finger entlang des Gelenks gespreizt, und er drückte sie nach oben. Ihr Kinn hob sich, immer höher, bis die Linie ihrer Kehle sich straff spannte und zur Decke wies, ihr Kopf nach hinten über ihre eigenen Schultern gekippt. Sie konnte ihn nicht mehr sehen. Sie spürte nur die Anspannung, die an der Vorderseite ihres Halses hinaufkroch, die Dehnung in Muskeln, die sie zuvor nie bewusst wahrgenommen hatte. Das Blut staute sich hinter ihren Augen. Der Raum kippte an den Rändern. Ihr eigener Atem kam flach und nutzlos, durch eine Kehle gezogen, die zu gerade gestreckt war, um richtig schlucken zu können.
„Bettle darum“, sagte er. Seine Stimme blieb flach, völlig ohne Wärme. „Sag, was du als Nächstes willst. Laut.“
Die Worte blieben in ihr hängen. Das war der Teil, der sie eiskalt erstarren ließ – nicht die Position, nicht die Stille, sondern der Befehl zu sprechen. Sie war schweigend hierhergekommen. Sie hatte ihren Körper bitten lassen, hatte ihre Hände und ihren Atem das Verlangen tragen lassen, sodass sie nie auch nur eine einzige Silbe dafür formulieren musste. Die Stille war das Einzige gewesen, was ihr noch gehörte. Jetzt griff er danach, und sie spürte, wie er sie an sich riss.
„Fass mich an“, brachte sie heraus. Der Winkel presste die Worte dünn zusammen.
„Das ist es nicht.“ Sein Daumen drückte fester in die weiche Unterseite ihres Kiefers und kippte sie noch ein Stück weiter. Der Schwindel nahm zu. Ihre Schultern spannten sich an, versuchten sich zu senken, versuchten, auch nur einen Zentimeter Hebelwirkung zu finden, um den Zug zu lindern, aber da war nichts. Er hatte sie genau in dem Winkel fixiert, den er wollte. „Du sagst, was du willst. Den ganzen Satz. Oder ich sitze die ganze Nacht hier und du bekommst gar nichts.“
Sie spürte, wie ihr Gesicht heiß wurde, heißer als der Rest von ihr. Die Scham darüber war schärfer als die Anspannung in ihrem Nacken. Sie hatte noch nie so etwas laut gesagt. Sie wusste nicht, wie die Worte klingen sollten, wenn sie aus ihrem eigenen Mund kamen, und diese Ungewissheit ließ ihren Magen absacken.
„Stoß zu“, brachte sie heraus. „In mir. Langsam.“
„Bitte.“
Sie hasste es, dass er sie zwang, es hinzuzufügen. „Bitte.“ Es klang brüchig.
Er schob sich einen Zentimeter in sie hinein. Nur einen einzigen. Kein Rhythmus dahinter, nichts, worauf sie reiten konnte – nur das langsame Ziehen seiner Bewegung an einen Ort, der so noch nie eingenommen worden war. Die Dehnung traf sie unvorbereitet. Da war ein tiefes, enges Brennen, ein Schmerz des Geöffnetwerdens, für den sie keinen Vergleich hatte, und ihr ganzer Körper verkrampfte sich um diese Neuheit. Ihre Hüften zuckten instinktiv nach unten, auf der Jagd nach mehr, und der Griff um ihren Nacken tötete die Bewegung, bevor sie überhaupt begann. Sie konnte nicht drücken. Sie konnte nicht ziehen. Sie konnte nicht einmal den Kopf drehen, um zu sehen, was er mit ihr machte.
„Noch mal“, sagte er.
Das einzelne Wort schnürte ihr die Kehle zu. Sie musste das Nächste finden, worum sie bitten konnte, musste es in einen Satz packen, und ihr Verstand schreckte immer wieder davor zurück. Schweiß hatte sich an ihrem Haaransatz gesammelt und glitt nun, da ihr Kopf so weit nach hinten geneigt war, in Richtung ihrer Ohren. Sie spürte, wie ein Tropfen die entblößte Linie ihrer Kehle hinablief. Ihre Schultern begannen zu verkrampfen, weil sie sich so weit nach hinten gebogen hielt, ihre Wirbelsäule gekrümmt und ihr Gleichgewicht hing völlig an seiner Faust.
„Tiefer“, sagte sie. „Noch ein — Stoß. Tiefer dieses Mal.“
Er gab ihr ein paar Zentimeter. Dann ließ er sie wieder fast auf nichts absinken und überließ sie dem Krampfen um die Leere, der Verlust von ihm war genauso laut wie das Haben. Ihr Sichtfeld verschwamm an den Rändern grau. Der Blutdruckschmerz hinter ihren Augen hatte nun seinen eigenen Puls. Ihr war auf eine schwach panische Art bewusst, wie vollständig sie ihr Gleichgewicht aufgegeben hatte – dass sie, falls er ihren Kiefer losließe, vielleicht nicht in der Lage wäre, ihren eigenen Kopf aufrecht zu halten; dass alles, was ihr Orientierung in der Welt gab, seine Hand war.
„Mach weiter.“
„Ich kann nicht —“ Der Protest rutschte ihr heraus, bevor die Bitte kam.
Sein Griff verfestigte sich. Nicht grausam, einfach absolut. Die Botschaft war klar: Es gab kein Überspringen. Sie würde es sagen oder sie würde genau hier bleiben, gedehnt und schwindelig und unbefriedigt, so lange er wollte.
„Dring ein“, sagte sie, und ihre Stimme brach mitten im Satz. Sie musste von vorn anfangen. „Dring noch mal ein. Ganz. Bitte. Dieses Mal ganz.“
Das Seltsamste war, sich selbst zu hören. Die Stimme war ihre, aber die Worte nicht, es waren Worte, die sie noch nie in die Luft entlassen hatte, und ihrem eigenen Mund dabei zuzuhören, wie er sie formte, war eine ganz eigene Art der Entblößung. Die Stille, in der sie sich versteckt hatte, war nun fort. Sie hatte sie abgegeben, einen brüchigen Satz nach dem anderen, und es gab kein Zurück mehr.
Er zog sie in einer einzigen kontrollierten Bewegung bis zum Anschlag nach unten und hielt sie dort. Die Fülle war mehr, als sie ertragen konnte – sie drängte an die Grenze des Zuviel, ein tiefer Schmerz, der alles andere überflutete, und sie gab ein Geräusch von sich, für das sie sich nicht entschieden hatte. Ihre inneren Wände krampften sich hart um ihn, flatterten, griffen nach der Dehnung, mit der sie nichts anzufangen wussten. Er blieb regungslos in ihr. Ließ sie jeden Zentimeter davon spüren, ohne die Gnade der Bewegung.
„Jetzt“, sagte er. „Sag, dass du willst, dass ich mich bewege.“
Sie versuchte zu nicken. Der Griff ließ nicht einmal das zu. Ihr Kinn blieb zur Decke gerichtet, die Kehle eine straffe, offene Linie, und die Hilflosigkeit, ihren eigenen Kopf nicht bewegen zu können, jagte eine frische Welle von Schwindel durch sie.
„Beweg dich“, sagte sie. „Bitte. Fick mich. Langsam — ich brauche es. Ich brauche es, dass du dich bewegst.“ Das Betteln kam nun schneller, der Damm war bereits gebrochen, und das war irgendwie noch schlimmer. Sie hörte den Hunger darin. Sie hörte heraus, wie sehr sie es wollte, bloßgestellt in ihrer eigenen heiseren Stimme, und es gab keinen Ort mehr, an dem sie es verstecken konnte.
Er hob sie an und zog sie wieder nach unten – ein Stoß, ganz bewusst, dann Stille. Und er zwang sie, es zu benennen. Jeden einzelnen. Den nächsten Zentimeter laut aussprechen, bevor er ihn ihr gab. Die Pause, deren Ende sie erflehen musste. Das Zurückziehen, aus dem sie ihn zurückbetteln musste. Jeder Zyklus war seine eigene kleine Tortur: das Brennen, wenn er durch unberührtes Fleisch zog, der Krampf, der sich in ihrer durchgedrückten Wirbelsäule aufbaute, das Grau, das sich in ihr Sichtfeld drängte, und dann die schreckliche, leere Pause, in der sie durch eine zugeschnürte Kehle Luft holen und mehr Worte, schmutzigere Worte finden musste, um sich die nächste Bewegung zu verdienen. Ihre Stimme verschliss zu einem Krächzen. Ihre Oberschenkel zitterten davon, sich so weit nach hinten über seine Hand gebogen zu halten. Sie verlor den Überblick, wie oft sie gebettelt hatte. Sie wusste nur, dass die Stille, mit der sie hereingekommen war, restlos verschwunden war, herausgekratzt, Silbe für Silbe, und dass er genau das gewollt hatte.
Dann hob er sie komplett herunter und setzte sie auf das Bett ab, während er sich vor ihr auf seine Fersen setzte.
Das Herausziehen ließ sie hohl, krampfend und direkt am Abgrund gestrandet zurück. Aber seine Hand blieb unter ihrem Kinn verriegelt und hielt sie nach hinten gebogen gegen seinen Griff. Die Kehle noch immer entblößt. Der Kopf noch immer so weit nach hinten gezwungen, dass sie sein Gesicht nicht sehen konnte, sondern nur das Gewicht seiner Aufmerksamkeit auf der schutzlosen Länge ihres Halses spürte.
„Fass dich an“, sagte er. „Komm, während ich zusehe.“
Ihr Magen sackte ein zweites Mal ab. Das war auf eine Art noch bloßstellender, als das Betteln gewesen war. Es selbst zu tun, unter seinem Blick, mit geöffneter Kehle und ihrer eigenen Hand als dem Einzigen, was sich bewegen durfte – hier gab es keinen Instinkt, hinter dem sie sich verstecken konnte, keinen Rhythmus, den er vorgab und auf den sie das Verlangen schieben konnte. Es würde alles ihr eigenes sein.
Ihr Arm hob sich und fiel genau in der Mittellinie ihres Körpers herab, die Bewegung zog an ihrer verkrampften Schulter, ihr Bauch war unter dem gebogenen Bogen ihrer Wirbelsäule fest angespannt. Ihre Finger fanden ihren Kitzler und sie zögerte, das Unpassende daran, es für ihn aufzuführen, ließ ihre Hand erstarren. Die Scham saß dick in ihrer Brust.
„Du hast aufgehört“, stellte er fest. Flach. Geduldig. Er konnte die ganze Nacht warten und das wussten beide.
Sie fing an zu reiben. Schnelle, kleine Kreise, die einzige Bewegung, die ihr fixierter Körper machen konnte. In diesem Winkel war es ungeschickt, ihr Handgelenk falsch abgewinkelt und ihr Rücken spannte sich an, um den Bogen zu halten, aber der Druck baute sich trotzdem auf – schnell, weil sie so lange am Rand gehalten worden war. Ihr Atem sägte in und aus ihrer zugeschnürten Kehle. Der Schwindel und der Aufstieg verflochten sich, bis sie nicht mehr sagen konnte, was von beidem sie anhob. Sie kam nah heran, direkt an die Kante, und dann geriet ihr Rhythmus ins Stocken, ihre Finger rutschten in ihrer eigenen Verzweiflung von der richtigen Stelle ab.
„Nicht aufhören.“ Der Befehl landete hart. „Komm. Ich sehe zu.“
Das Wissen, dass er zusah, gab den Ausschlag. Sie zwang ihre Hand zurück an die Arbeit, kreiste enger, und das Wissen, dass seine Augen auf ihre entblößte Kehle und ihr zerstörtes Gesicht gerichtet waren, war das Letzte, was sie spürte, bevor es aus ihr herausbrach.
Der Orgasmus riss durch sie hindurch – die Hüften zuckten einmal gegen ihre eigene Hand und erstarrten dann. Ein rauer, heiserer Ton rang sich aus ihrer überdehnten Kehle, hässlich, unfreiwillig. Feuchtigkeit machte ihre Finger rutschig. Ihr ganzer Körper schauderte durch die Nachbeben, während ihr Kopf weiter nach hinten gezwungen blieb, ihr Nacken immer noch schrie und ihr Gleichgewicht immer noch vollständig in seiner Faust lag.
Er löste den Griff nicht. Die Position blieb intakt – ihr Kinn hoch fixiert, die Kehle offen und schutzlos unter seinem Blick. Er sah schweigend zu, wie das Letzte davon durch sie hindurchbebte, ohne seinen Griff auch nur einen Bruchteil zu lockern, und im Zug seines Kiefers formte sich bereits der nächste Befehl.